CHARLY VUELVE A GOLPEAR(nos) Vuelve un Grande

Han pasado fiestas patrias, he regresado de un viaje, gratificante y punzante en algunos casos pero sobre todo abrigador y amical con la gente que adoro, de la ciudad de Huacho (historia que por el momento optaré por postergar su merecida narración) He huido de tantas cosas; como del estudio, la universidad, la familia. He huido de la ciudad que amo y detesto hasta los huesos y de la cual siento que soy grata y recíprocamente percibido. He logrado escapar pues de lo que significa fiestas patrias en Lima, las ignominiosas fiestas patrias y al regresar ayer en la tarde he podido ponerme al día en algunos detalles, como del mensaje presidencial y algunas “cosillas” más, como del robo al chef Gastón Acurio. Pero basta, la intención de este pseudo comunicador no es hablar de esto. A mi regreso, en mi intento de almacenar datos importantes del acontecer limeño, me doy con esta grata y sorpresiva noticia. Y es que para los amantes religiosos de este músico, a quien muchos lo elevan a un nivel de personaje cultual, esta noticia es realmente acogedora y vibrante. Según los numerosos datos que me han llegado a mi correo he podido enterarme que Charly García, el genial músico argentino de oído absoluto, planea reiniciar su carrera musical dando algunos conciertos, y sería probable que en el mes de Setiembre, el hombre que rechazó usar “botas locas” nos visite y disfrutemos de ese placer orgiástico que nos ofrece un buen rock and roll.

ALMODÓVAR PARA TODOS.

Selección de sus mejores películas. Elección muy parcial y a My Way:
























Disculpen si dejo algunas de lado, algunas que definitivamente deberían estar, pero ahi va el intento.

SI VOLVIERA A TENER ENAMORADA

Ella es una buena amiga, o quizás más o una intención noble con mucho de inhibición y poco de acción. Pero digamos que ella es y punto. Ceci, por no decirle Cecilia, es tan linda y tan poco fea y por mucho que lo intento, porque han pasado los años y han pasado los llantos como ríos que me digo y por qué no, por qué no ser más que amigos. Por qué no intentar algo y quererla y llevarla al cine y cogerle la mano como en ocasiones lo hago, pero cogerla sin sudar tanto, si es posible, por favor. Ceci habla mucho y me divierte, me engríe, me entiende y me engaña diciéndome que soy un chico bien, que cualquiera quisiera estar conmigo porque soy un chico buena onda, lindo, inofensivo, que Rocío es una tonta por haberme dejado cuando más la necesitaba. Pero ella no sabe que el tonto fui yo y que lo sigo siendo mucho, ella no sabe de mis depresiones, no me ha visto realmente así, no sabe, por más que se lo he dicho, que me pongo insoportable, que hasta celaba a la pobre Rocío con mi mejor amigo. No, ella no sabe o no quiere creerlo, ella insiste e insiste que soy un chico bien, que Rocío es una tonta tonta, pero no, yo insisto, el tonto tonto fui yo.

Pobre Rocío, cuanto la hice sufrir por mis inseguridades y mis penas, y ahora cuanto la extraño, pero han pasado ya tantos días que sumados a semanas y a meses, hacen el total de un año que la extraño y que sigo diciendo lo tonto tonto que fui. Lo bueno es que Ceci, desde que ha aparecido se ha convertido realmente en una salvadora, en una terapeuta extraordinaria, comprensible, querible, en una terca total que insiste en ver sólo lo mejor de mí. Lo bueno sería que vea mi otro lado, para que no se espante luego, irle presentando de a poquitos mi dark side. Decirle, Ceci, mira, yo a veces soy un poquito así y otras veces un poquito asá, no siempre soy lindo. Ceci linda. Mi amiga, linda, tierna, muy centrada en sí, excepto cuando está distraída y se descentra un poco, se aturde, se nubla, se tutea con los sueños. Ceci linda, se engríe y quiere presentarme a chicas lindas, porque yo sería un buen enamorado para cualquiera, porque soy muy comprensible, muy sensible y otras falacias inocentes más. Ya pues Martin ¿Hasta cuándo? Me dicen mis amigos, y me planteo la posibilidad, tanteo las consecuencias y mido los efectos y afectos. Me pregunto pues ¿Y si volviera a tener enamorada? ¿Qué pasaría? Y me respondo, la verdad es que veces la necesito, a veces extraño extrañar a alguien. Probablemente me aprendería de memoria su número telefónico, le inventaría muchos diminutivos para llamarla, le escribiría Prosas para un amor como lo hice con Rocío, volvería a leer a Cortázar, a Nabokov para robarles unos versos y aprender a escribir como se debe. Quizás la leería y le guste y me llore y me devuelva el texto diciendo sentirse que no la merece, pero se lo merece todo, toditito ito, y se lo escribiría con todo el corazón, con esa sinceridad con la que Rocío me quiso y con la que Ceci me ve tiernamente desfallecer al lado de un vaso, iríamos al cine y nos amaríamos en la oscuridad, en los baños, en los parques.

También y eso es cierto, a partir de la próxima semana empezaría a llamarla insistentemente los domingos esperando que me conteste a la primera llamada, esperaría ansioso que me diga que me extraña, la empezaría a cansar con mis dudas y mis preguntas, insistiría en que necesito ayuda. Pero también es cierto que he cambiado, que ya no soy la misma pregunta sin respuesta que era antes. He aprendido, no queda otra, por eso quizás ya esté preparado para intentarlo nuevamente, y para cagarla otra vez, pero antes de cagarla seríamos divinos, iríamos a galerías de arte, visitaríamos los teatros de Lima, nos burlaríamos de los huachafos que abundan en el mundo, cantaríamos Hey Jude, le compraría helados en el parque Kennedy de Miraflores, en las noches comeríamos tacos en La Casita. Sería tierno, la mimaría y la besaría y luego la cagaría, porque soy el resultado de todas mis pequeñas cosas. Pequeña Ceci, cagarla contigo es enmudecer, es borrarte de mi lista de contactos en mi correo electrónico, sería esperar afiebradamente una llamada tuya a mi celular, sería compararte con todas las chicas y encontrarles parecidos y verte con un peinado y con otro y descubrirte única en la calle Pardo. Fumaría más de lo que hago ahora, porque, Ceci, yo no soy de fumar así como lo hago, créeme, este hábito es lo que me queda de Rocío, lo que me queda de su mundo sensible, mundo en donde yo fui un tonto tonto. Ceci, no me presentes a nadie, no me hagas crear situaciones de arrepentimiento, porque así soy, así me parió mi madre, como un fracaso lindo, como una ternura que entristece. Pero antes, recuérdalo, podríamos ser divinos. Esto es lo que pasa conmigo, Ceci linda, mi ficción a tus pies, piénsalo bien, yo lo estoy pensando bien, sé lo que podría pasar si volviera a tener enamorada, pero claro son suposiciones mías y sólo mías, no estoy viendo claramente tu participación en esto, quizás no me dejes ser el canalla que suelo ser, quizás funcione y caminemos siempre en el parque Kennedy, y quizás algún día entiendas que Rocío no fue ninguna tonta tonta, te encantaría conocerla, porque ella es linda linda y muy inteligente, con un comportamiento muy sui generis y tiene unas muecas graciosísimas. Te gustaría Ceci, ahora disculpa estas tontas divagaciones mías, disculpa por inventarte, pero es que a veces uno se siente tan solo, que es necesario tener a una Ceci como tú al lado.

DATOS SOBRE LOS AWAJÚM-WAMPIS

El siguiente texto ha sido tomado de la portal : http://www.co.terra.com/terramagazine/interna/0,,EI8868-OI3814296,00.html

Paola UgazLima, Perú
La antropóloga Luisa Elvira Belaunde, con un doctorado en conocimientos de la Amazonía, trabaja actualmente viajando entre las ciudades de Lima y Salvador, en Brasil. Terra Magazine la entrevistó sobre las diferencias culturales que separaban a los indígenas y los policías que participaron en la asonada en Bagua, en la selva peruana, y en particular por la etnia awajún-wampi, la más visible en la resistencia a las medidas aprobadas por el congreso peruano respecto del manejo de los recursos amazónicos.
¿Quiénes son los awajún-wampis?
Los awajún son gente como uno. Quieren que sus hijos se críen sanos, trabajadores y alegres. Tal vez no hablen el castellano igual que la gente en Lima, tal vez lleven adornos diferentes a los nuestros, pero son gente como uno, como todos los peruanos.
Lo que los hace diferentes es que ellos mantienen viva una lengua antigua, milenaria, y conocen la selva de manera íntima. Tan íntima que para ellos la selva, los ríos, las plantas y los animales no son meramente cosas sino personas.
¿Cómo viven los awajún-wampis?
Puede parecernos raro a nosotros que vivimos en las ciudades, pero para ellos, somos nosotros los extraños porque vivimos rodeados de meros objetos sin vida. Calles casi sin árboles, casas con paredes de cemento frío, muebles de plástico, meras cosas con los cuales no podemos conversar ni soñar.
Eso es un gran impedimento, porque para los awajún, es a través de los sueños que se aprenden las cosas más importantes, que se escuchan el consejo de los antepasados y se reciben los poderes de los espíritus. Por eso los grandes sabios y sabias del pueblo awajún, son los soñadores, los que saben comunicarse con el pasado y todos los elementos del entorno.
¿Cuáles la visión de los awajún-wampis sobre lo que nosotros llamamos el medioambiente?
La historia del pueblo awajún está íntimamente entrelazada a la historia de la selva y los ríos que habitan y con los cuales se comunican para vivir una vida plena. Cualquier decisión que atañe su selva y sus ríos los atañe a ellos mismos.
Para comprender a los awajún antes que nada, entonces, hay que dejar de lado esa extraña locura nuestra, de la gente de las ciudades, esa manía que tenemos de pensar que los árboles, los ríos, las aves, los peces y los animales de la tierra no son sino cosas que uno puede tomar, utilizar o dejar sin que estos sientan nada. Es nuestra manía hacer de nuestro entorno una cosa, negarle la vida, negar que es parte de nosotros mismos y que el daño que le hacemos al entorno nos lo hacemos también a nosotros mismos. Tal vez no queremos admitir que al rodearnos de meras cosas sin vida, nos hemos privado del derecho a una vida más plena.
¿Quién aprende de quién, y quién se niega a aprender de quién?
Para las familias awajún, mandar a sus hijos a la escuela a que aprendan a leer y escribir y puedan ser como todos los niños peruanos es una prioridad. Ellos no escatiman sacrificios para mandar a sus hijos a la escuela, para conseguir el dinero para comprar sus pocos cuadernos y sus ropas de estudiantes. Y allí en la escuela, sus niños aprenden sobre la gente de las ciudades, aprenden a defenderse, como suelen decir, para no dejarse a engañar como ya fueron engañados sus antepasados muchos veces por la codicia de personas inescrupulosas de las ciudades que sólo pensaban en utilizarlos, como si en vez de ser plenamente humanos fuesen solamente cosas. En la escuela que el estado peruano ha colocado para ellos, ellos han aprendido a defenderse como ciudadanos peruanos, y muchos de ellos han demostrado su fidelidad total al Perú protegiendo las fronteras del país en los conflictos armados con el Ecuador de las pasadas décadas. Son excelente guerreros, si, eso lo han demostrado muchas veces como soldados defendiendo al Perú, lado a lado con ciudadanos peruanos de todas partes del país.
¿Entonces, si los awajún han aprendido de la gente de las ciudades, por qué la gente de las ciudades no podemos aprender de ellos?
-Todos somos plenamente peruanos y plenamente ciudadanos, ¿por qué tenemos siempre que pensar que la gente de las ciudades somos quienes siempre tenemos la razón? Los awajún no se oponen al progreso del país, pero si se oponen a que se les separe de su selva, sus ríos, sus plantas y sus animales, porque ese entorno hace parte de ellos mismos, y así como ellos no pueden ser tratados como cosas, la selva tampoco puede ser tratada como una mera cosa.
Ellos quieren un lugar donde vivir y donde soñar. Quieren sus comunidades y sus tierras, y quieren un progreso que no signifique polución, donde no haya derrames de petróleo, donde no haya falta de alimentos ni enfermedades. Ellos quieren ser escuchados así como ellos han escuchado a la gente de las ciudades, así como ellos han escuchado a la selva y los ríos. Olvidémonos de nuestra locura, de nuestra manía de hacer de los seres vivos meras cosas.

SOBRE BAGUA

Hay una obligación moral que uno no puede callarse. Han muerto innecesariamente policías y nativos de la zona de Bagua, pero para el gobierno sólo hay un responsable: los nativos salvajes. Para Mercedes Cabanillas sólo existe un merecedor de culpa: los nativos salvajes. Para García sólo existe un grupo egoísta que no desea ver el “progreso” de su país y ese grupo son: los nativos salvajes.

Hay que desmenuzar algunas cosas, con lo poco que sé, no se trata de “nativos salvajes”, no se trata de catalogar con un término tan fácil y tan occidental. Hace falta, por lo tanto, alejarnos un poco de ese equipaje cultural de occidente que nos envuelve para comprender un poco mejor el asunto. Ya hace mucho tiempo, intentos de colonización se dieron en diferentes zonas de la amazonia, sí sin tilde en la “i”, esos intentos fallaron. Desde tiempos prehispánicos, tiempos coloniales, con las misiones cristianas, y en tiempos en donde el caucho auguraba un bienestar económico.

Las consecuencias fueron inalterables para las formas de vidas amazónicas, el impacto ambiental y cultural ha sido y es irreversible. Ya anteriormente empresas petroleras han intentado penetrar suelos vírgenes de la bota exploradora, los nahua son un ejemplo claro de ese intento petrolero, los diarios en aquellas época anunciaban al respecto sobre el descubrimiento y ataque de una nueva “tribu” en el Amazonas. Hubo muertos en aquella ocasión. El I.L.V (Instituto de Lingüística de Verano) acudió a la zona con el fin de investigar aquel grupo y sus características lingüísticas. Lamentablemente algunos se contagiaron de una simple gripe, que para un sistema inmunológico que no conoce este tipo de enfermedad fue mortal, y el saldo fue de numerosas muertes. Los nahua acudieron a la zona de otro grupo nativo, los Yaminahua, que ya tenían contacto con los científicos y otros del mundo occidental, por lo cual su proceso de aculturación ya había empezado.

El jefe de aquella comunidad sirvió de intérprete para los médicos que fueron a la zona a intentar evitar más muertes por una gripe que casi se convierte en epidemia. El resultado fue que muchos de los nahua abandonaron su lugar de origen y se establecieron donde estaban los campamentos de los médicos en la zona del otro grupo nativo, lo cual generó una relación de dependencia, ya que los nahua siendo un grupo cazador y recolector necesitaban de un buen estado físico para realizar sus funciones, estado el cual no poseían por debilitamiento que les ocasionó la enfermedad.

Éste es un caso típico de un proceso violento de intromisión en las zonas, cuyo contexto cultural es muy diferente al que vivimos. El factor de Derecho que reclama la Ministra Cabanillas escapa al análisis antropológico que seguro no maneja, o ignora o prefiere ignorar en aras del “progreso peruano”. El concepto de Derecho surge de los planteamientos de justicia, de lo que es justo dentro de una sociedad. Por lo tanto no se puede pedir a una sociedad de contexto cultural diferente, que implica costumbres, creencias y formas de vida distintas a las practicadas en Lima, que piensen que lo que es justo para nosotros deba ser también justo para ellos. Ya se ha explicado detalladamente lo que implica ejercer normas legales en contextos culturales donde la noción de justicia y ejercicio de ella difieren de las nuestras como el en el libro de Antonio Peña: “Justicia Comunal en los Andes”, de la Pontificia Universidad Católica del Perú, donde el autor agrega lo siguiente: “Podemos decir de la justicia que se trata de aquella armonía u orden, de la cierta congruencia, proporción o equidad, y hasta de una cierta relación armoniosa con el cosmos, que abstraen y perciben los individuos de un grupo social.” Más adelante contextualiza: “En tal sentido, es necesario referirnos previamente a lo que entendemos por grupo social. A partir de esta explicación procuraremos ingresar a la parte más difícil y conflictiva del análisis, que consiste en entender la manera cómo se elabora el concepto de justicia al interior del grupo social. Procuraremos entender cómo es la justicia, distinguiendo al final los planos de abstracción, percepción y materialización. Después de ello, por último, recurriremos a precisar que la justicia no es igual para todos los grupos sociales y que, por lo demás, cambia históricamente”.

La OIT en su Convenio N 169, redactó numerosas leyes que protegían los derechos de los pobladores amazónicos, entre ellos los siguientes:

“ARTÍCULO 5:

Al aplicar las disposiciones del presente Convenio:

a) deberán reconocerse y protegerse los valores y prácticas sociales, culturales, religiosos y espirituales propios de dichos pueblos y deberá tomarse debidamente en consideración la índole de los problemas que se les plantean tanto colectiva como individualmente;

b) deberá respetarse la integridad de los valores, prácticas e instituciones de esos pueblos;

c) deberán adoptarse, con la participación y cooperación de los pueblos interesados, medidas encaminadas a allanar las dificultades que experimenten dichos pueblos al afrontar nuevas condiciones de vida y de trabajo.


ARTÍCULO 6

Al aplicar las disposiciones del presente Convenio, los gobiernos deberán:

a) consultar a los pueblos interesados, mediante procedimientos apropiados y en particular a través de sus instituciones representativas, cada vez que se prevean medidas legislativas o administrativas susceptibles de afectarles directamente.”

Hay aquí algo que francamente apesta, las muertes innecesarias, a los policías no los mataron unos “nativos salvajes”, a los “nativos salvajes” no los mataron los policías, ambos fueron asesinados por el poder y la ignorancia de un gobierno más ciego que Borges en su ancianidad, pero jamás tan sabio.

LLÁMALO CINE SI QUIERES

Cuando se trata de nombrar las cosas que existen en ese inmenso y casi elitista mundo de los solitarios, ya sea por elección o por decreto humano, que les puedan gustar, no resulta ser una tarea difícil. Simplemente porque no hay por dónde extraviarse, no damos razones para eso. Quizás sea esa una de las razones por las que no sea tan difícil saber qué es lo que me gusta, puede que sea una prueba irrefutable de mi condenada soledad, ya sea por elección o por decreto humano. Es una forma de estar en paz con el mundo y declararle la guerra a todo aquello que significa uno mismo. No aguanto las multitudes, a menos que no hablen, no respiren, no me miren. Pero increíblemente, no aguanto estar solo.

La paradoja más acertada que pueda explicar este sentimiento la encuentro justamente en uno de mis pocos placeres, de aquellos notorios, que es cuando desaparezco en el mundo de todos, en una habitación grande, rodeado de personas a quienes no les importa un pedazo de hombre que tengan al costado, que está tan sólo para que una pantalla le cuente una buena historia, y si es posible, si la historia es realmente buena, salga de esa habitación gigantesca, más pensativo que nunca y tal vez más solo que nunca.

Mi pasión por el cine es antigua y hereditaria, por parte de mi abuelo, que solía vivir en Atocongo, cuando trabajaba para una empresa dedicada al comercio de cemento. La más importante distribuidora de cemento en el país. El viajaba desde ahí, un sitio bastante lejano, hasta el centro de Lima, a veces iba solo, otras veces con sus hijos. Quien más me cuenta de eso es mi padre, de cómo él los llevaba al cine, mas nunca o casi nunca tenían ellos la potestad de elegir qué película ver. La elección ya estaba tomada y John Wayne estaba esperando, acariciando su arma, preparando la pólvora, hasta que mi abuelo se sentara en su butaca y oyera los primeros disparos y el primer relinchar del equino. Ese placer por los silencios humanos, sin nada más que el ruido de una pantalla, de un dialogo, esa oscuridad cómplice, ese mundo de ficción en que nos envolvemos durante dos horas es un momento que nadie le quita, que nadie nos quita.

Mi abuelo ya no va al cine, ya no es la vieja y espaciosa sala de antes que lo abrigaba, ahora es más chica y hace un frío de mierda… ya no es como antes hijo… y tiene toda la razón, nada es como antes, probablemente ni yo soy como antes. Extraño en ocasiones a ese pasado que parecía soportarlo todo, pero no podría volver a encarar ese personaje grotesco y oscuro, no podría vestir nuevamente aquella mascara inexpresiva, aquel tormento desprestigiado por las horas. A veces extraño ese olor cálido y ese entorno túrgido alrededor de un abrazo. Cuando una extremidad mía cobra vida propia y enlaza con el cuerpo de alguna bella razón de luchador y terco creyente. Es eso, simplemente creer, abandonar toda razón, todo axioma y nada más entregarse. Mi abuelo sabe hacer eso, él no las razonaba ni las criticaba, él simplemente disfrutaba, se entrometía en el drama y era capaz de avisarle a Burt Lancaster si algún maldito pirata se atrevía a atacar por la espalda. No importa nada más.

Nadie más en la familia heredó su gusto por el cine, a excepción de mí, pero hay una diferencia. Y es que creo que para él el cine representaba unas vacaciones de lo real y dar un paseo breve por la ficción, extendía su mano y esperaba ser llevado de un mundo a otro como un niño que explora feliz. Por mi cuenta, yo no busco un paseo, busco un rescate. Esa es una diferencia muy importante a tomar en cuenta, el cine me aleja y me camufla. He compartido mucho con el territorio de lo impalpable, es lo más parecido a una relación. Se gasta, se invierte, se goza, se llora o se ríe, al final suelen ser ambas y luego, de repente, todo acaba en medio de una multitud que no saben que existes.

Uno va, elije que el momento sea así, yo elijo la historia que quiero que me sea contada, y consciente o inconscientemente decido qué estado anímico deseo que se me sea impuesto, de manera fina y cronometrada. Uno va, solo. Hubo tiempos en donde solía ir acompañado. Iba así, andaba así, despidiéndome y despedido. Uno camina lentamente, es asediado por unidades de imágenes, de colores. Todo significa y todo se entorpece, porque no importa nada, no hay nada qué analizar, uno va para disfrutar, pero yo voy para que me rescaten. Es cierto, pero no siempre fue así. Ir acompañado tiene sus ventajas, sus propias historias y sus propios guiones. Yo sería una obra lograda de Woody Allen o un nuevo cartero para Neruda, si me dieran la oportunidad, sería hasta el mismísimo Humphry Bogart y yo sí que lloraría.

Sigo caminando y extiendo sabiamente mi mano y pronuncio sabiamente, mientras mis labios dibujan excitación, aislamiento, el nombre de la película, como lo hago siempre. Ir acompañado tiene sus ventajas, no sólo son guiones aparte, son trampas contra la quietud y el pensamiento, porque yo sí las critico y las razono. Pero las razono en base a mí, sólo a mí y cuando ejerzo alguna otra función que no fuera una crítica en base a lo que esa película se atrevió a descubrir en mí lo demás carece de sentido.

Todo debería carecer de sentido, la razón sólo me ha traído a estas inmensas salas a esperar ser olvidado, sin embargo qué bella es la razón, qué bella es la emoción, qué bello es Einstein y qué lindo es Bryce. Ir acompañado tiene sus ventajas, en especial cuando cumples tu objetivo y eres uno con el espacio y todos los demás son uno con otro uno… Mickey Rourke ha resucitado, sigue vivo el hijo de perra… Uno va solo, antes con amigos, antes con sus pies, sus medias de colores y sus zapatillas sucias, antes con amigos, antes con sus lentes, sus muecas, antes de ella nada más…ha vuelto y con qué película…la habitación me acoge, yo quiero preguntar si hay espacio para mí esta noche. Como ustedes verán a mí me gusta el cine…es quizás la mejor actuación del año, un verdadero luchador…Soy bueno, trato de no herir a nadie, pero a veces, a veces simplemente es mejor dejarme en paz, pero increíblemente no aguanto estar solo…realmente me ha conmovido…Cuando acaba todo es realmente inquietante, uno se perfila, se acomoda a su necesidad, se convierte en el actor que lo ha impactado, yo soy Mickey Rourke, nadie me discute eso, me he ganado el derecho. En mi cabeza aún quedan grabadas las diferentes conversaciones de algunas parejas, instantes antes de que empezara el largometraje, diferentes momentos de la relación, discusiones idiotas, risas idiotas, besos idiotas, pero al final, cuando todo acaba, no importa que yo sea ahora Mickey Rourke, simplemente se encienden la luces y observo a muchas personas irse juntas, besándose y recuerdo con nostalgia que antes yo era uno de esos, uno de esos desagradables sujetos, que antes alguien me besaba en la boca y no importaba nada más.

Así, nada más que eso, que todo acabe y todo se silencie brevemente, que abran las puertas y que la noche y la lluvia mojen incasablemente mi cabeza. Todo es silencio y el frío, el frío debe ser parte del guión, algún tipo de acuerdo entre lo mágico y lo ordinario. Caminar me hace feliz, andar, existir en cada intento de gota. Soy uno con el invierno, debe ser cosa de la melancolía o que la extraño. El beso, también debe ser eso, debe ser que me gusta extrañarla. Realmente me ha conmovido. ¡Oye! Realmente vale la pena.

Detrás de esa canción y esa portada hay una historia friki

La siguiente es una publicación sacada del portal: /www.soitu.es

Por ALEJANDRO ARTECHE (SOITU.ES)

Como si fueran un telefilme barato de los que ponen las televisiones locales al mediodía. Así son algunos de los grandes éxitos de los cantantes más afamados. Historias que jamás pensarías que tienen un fondo de verdad o que les han pasado a ellos, tan estrellas y tan aislados en su burbuja. Pues te equivocas. ¿Cuántas veces habrás bailado en una discoteca o canturreado en la ducha de manera intrascendente algo que pudo cambiar la vida del autor de la canción o que le causó algo más que un susto? Advertencia: no todo tiene por qué ser cierto.
Algunas cosas ciertas...

A finales de 1982 Michael Jackson todavía era alguien normal. Siempre que entendamos como normal lo que puede serlo alguien que ha sido estrella del pop desde su infancia. Casi sin cirugía, todavía negro y viviendo con su familia en una casa alquilada mientras le terminaban las obras de la suya, Michael recibía al periodista de Rolling Stone Gerri Hirshey con unos pantalones de pana sucios y arrugados y zapatos viejos, con los cordones desabrochados y sin calcetines. Con una nevera vacía de comida y con algunos zumos naturales, su hermana Janet le confesaba al periodista que Michael era una desgracia, nunca comía nada excepto alguna hoja de lechuga y siempre vestía por casa ropa andrajosa, algo que Michael ratificaba pero echándole en cara a Janet que al menos él no tenía un culo como el suyo. ¡Qué mono!.
Ante tanta amabilidad y buen rollo, la entrevista para hablar de 'Thriller', disco que se publicaba semanas después, se desarrollaba de una manera cordial a excepción de la presencia en el sofá de Muscles, la enorme boa constrictor de más de 2 metros que Jackson tenía como mascota. Algo llamó la atención del periodista. Era una pequeña foto de una chica negra que estaba metida en el borde del marco de un cuadro. Era la foto del colegio de una adolescente. Esa foto la tenía puesta ahí Michael Jackson para memorizar la cara de la chica. Se la había enviado ella misma en una caja junto a una pistola y unas instrucciones para quedar con ella, que Michael la matara y luego matarse él.

La policía descubrió que la pistola estaba amañada y que, al dispararse, en realidad lo haría hacia atrás y le explotaría en la cara a Jackson. La chica llevaba tiempo acosando con declaraciones de amor a Michael Jackson, parecido a lo que sucedía en la canción 'Billie Jean' que estaba incluida en el disco que estaba a punto de editarse. Esta, le dijo Michael Jackson al periodista, es mi verdadera Billie Jean y tengo que aprenderme su cara de memoria por si algún día sale del hospital psiquiátrico donde se encuentra ingresada y me topo con ella.
Ligera de ropa y apoyada en una farola, así aparecía Donna Summer en la portada de 'Bad girls', su disco de 1979. El concepto de la prostituta y el policía acosándola así como la canción que daba título al disco se le ocurrió a Donna Summer cuando un día escuchó a una secretaria de su discográfica como contaba asustada que la noche anterior había sido detenida y maltratada por la policía cuando volvía a su casa. El estar en el lugar equivocado a la hora incorrecta había hecho que la confundieran con una prostituta y hasta que se aclaró la situación, la pobre secretaria pasó un mal rato.
Uno de los riffs de guitarra más conocidos del rock y más odiado por los dependientes de las tiendas de instrumentos es el de 'Smoke on the water' de Deep Purple. ¿De dónde viene ese título tan extraño? Los Purple se alojaban en un hotel en el Lago Ginebra, cerca del casino, y vieron por la ventana como éste empezaba a arder. Alguien hizo una broma y la cosa fue a más, convirtiéndose en un clásico de la música.
La política ha dado muchos temas de inspiración a la música. En los carnavales de 1976 celebrados en Notting Hill, la policía arrestó a un niño negro por un supuesto robo. Esta detención provocó disturbios entre la población negra de la zona que cargó contra la policía, se organizó el follón y todo el mundo aprovechó para montar la bronca. Entre ellos unos jovencísimos Paul Simonon y Joe Strummer que se liaron a lanzar ladrillos a los coches policiales. Toda esta historia terminó convirtiéndose en 'White riot', una de las primeras canciones que The Clash lanzaron como single. Una foto de los incidentes donde aparecía un amigo de los Clash y publicada en prensa, fue utilizada para la portada del disco.
En España, Mocedades dedicaron 'Sólo era un niño' a un adolescente asesinado en Madrid por la Extrema Derecha en una manifestación donde se pedía la legalización del Partido Comunista y en ella hablaban de los sentimientos que se cruzaban en la cabeza de los amigos que iban a su entierro.
…Y otras leyendas urbanas sin confirmar
La prostitución no es sólo cosa de chicas. Una de las leyendas más conocidas del rock es la del miembro de los Ramones, Dee Dee. Siempre se dio como cierta la historia de que la canción '53rd & 3rd' era autobiográfica. Todo el mundo hablaba de ello en Nueva York: Dee Dee había trabajado en la esquina de la calle 53 con la 3 de chapero para los viejos que paraban allí sus coches. Cierto o no, el rumor ya corría por las zonas de ambiente de Nueva York en los 70 y son varios los que lo ratifican en las diferentes biografías que existen del grupo y en la biblia del punk 'Por favor, mátame'.

Sobre leyendas urbanas de algunas canciones de las que toda la vida todo el mundo dice saber la verdad, además de la de los Ramones está uno de los primeros temas de Alaska y los Pegamoides. 'Odio' contaban que trataba sobre la obsesión de un jovencísimo Bernardo Bonezzi que a toda costa quería entrar en el grupo y no hacía más que perseguirles y pegarse a ellos en ensayos y conciertos. Al final pasaron de él y Bernardo terminó formando su propio grupo, Zombies.

Unos aprovechan una época de penurias para componer y otros una noche de mala suerte. Cierta o no, una de las canciones basadas en hechos reales más conocida es 'Pacto entre caballeros' de Joaquín Sabina. Unos atracadores que intentan robar a Sabina le reconocen y terminan de copas por los bares más canallas y como amigos de toda la vida.
Puede que Sabina exagerase un poco la canción y en realidad conociese a los chorizos en algún bar, sin atraco por medio. Con la fama mediática de Joaquín Sabina y lo conocido que fue el tema, es raro que jamás haya salido nadie diciendo que él era uno de los protagonistas de la historia. ¡Y anda que no salen elementos raros y frikis en televisión todos los días!
Para terminar una de las leyendas más difundidas en la última época. Chica mona cantante de grupo de moda hace un dueto con uno de los chicos malos más deseados del momento y terminan teniendo un romance. La cosa termina, ella se queda un poquito pillada y le da la murga. El chico pasa de ella y compone una canción donde le deja las cosas bien claras, la humilla un poco/bastante y el rumor sobre la protagonista de la historia empieza a circular. La canción se llama 'Insoportable', El chico es el cantante de El Canto del Loco y ella… Bueno, todos sabemos quien se rumorea que es ella ¿verdad